Как думаешь, насколько может быть безумен человек с ружьем?
Сижу и слушаю музыку. Хочется что-то написать, но написать как-бы и нечего. Или есть чего? Просто как-то не удается собраться с мыслями. Хочется написать что-то, выложить свои мысли на электронную бумагу, но что-то мешает. Очень сильно мешает. Вот казалось бы, всегда так начинал писать, хватало лишь одного предложения что-бы пойти мыслить дальше, развить дальше свою мысль, дальше пойти по тоненькой дорожке креатива. А сейчас совсем никак. Просто сидишь и слушаешь музыку, пытаешься уловить какие-то зацепки для написания чего-то нового и интересного, а не получается.
Меня гнетет осенняя меланхолия. Сидя за компьютером, на улице, с друзьями... Она меня угнетает и оставляет пятно в душе и в общей сложности всей моей жизни. Всегда так. Почему каждая осень настолько лихорадочно забирает тебя в свои лапы? Свои мокрые пальцы. В эту пору столько всего написано, столько всего сказано, столько всего сделано. А я ничего не могу сделать. Просто обычное бессилие. Будто я потерял что-то очень маленькое, но все же нужное. Как один кусочек в огромном пазле. Все как-бы есть, но ясности картины без этого пазла вовсе да и нет. Вдруг на том пазле была птичка? Или какая-то интересная рожица, которая бы задала совсем иной смысл пазлу? Мне сейчас этого не понять...