Как думаешь, насколько может быть безумен человек с ружьем?
Каждая новая линия. Каждая новая завитушка. Любой узор ведет к новым неизведанным далям. Каждый маленький уголочек. Если это и есть уголочек.... Каждая маленькая частичка тянется к новому, тянется к жизни, тянется к смерти и свету... Все это врожденное. Мы все это понимаем с самых первых шажков и слов, и все что нам нужно - это мелкие завитушки и испарины. Мы погружаемся в них как в мелкие ленты Мёбиуса, заходя и туда, и сюда. Мы пытаемся достигнуть одного, совсем другого чего хотели достичь вначале, новновь достигаем того, к чему пришли в начале. Все это Лента Мёбиуса. Тут нету Конца. Тут нету начала. Тут всё односторонне. Все, чего мы пытались достичь, мы уже достигали, все чего мы пытались сделать, мы уже сделали. Все, что мы пытались озвучить - мы озвучивали. Даже мелкие мысли. Даже мелкие страдания и мелкие действия. Как те мелкие муравьи. Как те мелкие мошки. Как те мелкие комары что зудят у каждого над у ухом каждой ночью. Все это мы и наша сущность, ибо мы владеем этим. Ибо мы подкрашиваем это. Мы подкашиваем это с каждой секундной, закрашивая это все монотонно черным цветом. Не видя никаких других цветов. Просто красив черным цветом что-бы не видеть других цветов. Мы едины в одном цвете. В цвете черном. В черном цвете что идет за нами по пятам в виде тени. Что пользуется нами ради своих черных целей. Мы все черны и никогда не осознаем своей святости перед остальными. Пускай мы будем серыми, бурыми, красными. Мы никогда этого не осознаем... потому что мы черные...